Je suis mort, au champs d'honneur 

Après toute une vie de labeur 

Cette guerre égorge le plus souvent le père de famille 

Le  petit soldat qui n'est que pacotille 

Sur le champs de bataille où 

L'on court après la vie 

Les balles fusent de partout 

Et  parmi les cris qui 

Retentissent par delà la forêt

Qui voit son corps se déracinait 

Moi le mien n'est plus en état de se battre.

 

Mon corps fut plus divisé que mon esprit 

Je fus pulvérisé avec toute ma compagnie 

Nous nous retrouvâmes au sommet des cimes

Après avoir marcher sur un champs de mines

Notre pays nous offre des medal of honor

Des martyrs, des massacres, des morts 

Nous prêtons nos corps pour la paix

 

Nous repartons la conscience encore plus lourde

Que lorsque nous étions arrivés.

 

 Mais pourquoi ?

 

Ils vinrent,un matin
Nous prirent,nous martyrs
Nous emmèrent, nous jugèrent
Sans raisons, ni convictions
Nous enfermèrent dans des geôles bien précaires
Pour ensuite nous amener
Là où nous attend notre bûcher. 

 

 

Le meurtre fraternel

 

Les choses marchent et respirent

Sans aucun avenir

 Les choses avancent et s'essoufflent

 Aucune protection ne les camouflent

 Les choses courent et tirent

Avec des fusils qui crachent des plombs 

Ils prennent un être bien blême

Ils  l'endoctrinent , ils le modèlent

A leur guise, ils l'entrainent 

Ils l'abrutissent, ils le conditionnent 

Ils ne réagit pas mais toujours

Sans condition, il cautionne

L'enfant est un être vide 

Commandé par des hommes avides

De pouvoirs et de règne

Ils se servent de toi l'enfant

Mais tu ne comprends pas

Ils t'envoient au combat

Et tu reviens de là-bas 

Les mains couvertes de sang

Et le tête remplie de haine 

Envers tes propres frères

Qui se sont entretuer.

Un homme destiné à mourir

 

Maltraité, il fut sacrifié

Tel un agneau sans tâche

Des hommes commettent un acte lâche

Un crime qui ne les laisse qu'en sursis.

 

Tous les hommes sont pêcheurs

Mais tout homme n'est pas un tueur

Mais sans crainte ils vont le tuer

Il le fallait, ils l'on torturaient

On lui demande d'avouer

Lui ne dira que la vérité.

 

Sur sa tête, on déposa

Une couronne et on le cloua

Tel un brigand, un voleur

Mais en quel honneur ?

 

Cet homme si gentil

Comment put-il y laisser sa vie ?

La condition du poète  

 

Il  a souvent pour mission 

De montrer les conditions

Dans laquelle vivent autrui.

Il n'est  pas là pour nous raconter sa vie

Le poète n'est pas très scientifique 

Mais son écriture est méthodique 

Il ne croit pas à tout ce qu'il voit 

Il pense par lui même et 

Ecrit pour faire partager 

Sa façon de penser et de voir le monde.

Il voit plus loin que son propre pays 

Il n'écrit pas pour se faire amis 

Les gens ne voit pas forcement 

Ce que le poète voit et vit

Mais sur Terre des Millions d'êtres vivants

Souffrent de la faim et des épidémies.

Il ne se pose pas tant de questions

Il ne montre pas seulement ses émotions

Le poète voit, observe, décrit 

Le poète regarde, constate et écrit 

Il se fait juge et témoins et nous donne

 

Un aperçu du monde dans lequel l'on vit.